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Zarzamora de arrabal
Ruin y dulce zarzamora, era el fruto de la estación. besándose voladoras diferente era su blasón. Un caballo desbocado bajo el calor sofocador, yo lo había sujetado, frenando presta su vigor. La temporada no espera, tampoco lo voy a hacer yo. Disfrutemos mientras pueda, aquel viejo y blando colchón. Ruin y dulce zarzamora, ¡veíanos tras el cristal! Del fruto fui birladora, en extramuros de arrabal. Como todo en esta vida, las cosas deben de acabar. Las raíces se marchitan, el amor llega a su final. Sí duele la despedida, de ese jamelgo tan vivaz. Y más la de la partida, de ese verano sin final. Ruin y dulce zarzamora, mustia con la nueva estación. Me abandonas sin demora, nunca olvidaré tu sabor. #pasionesdeverano
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